La main parle en silence, elle traîne de longues peines perdues dans l’océan des saisons qui défilent. Elle écrit des lettres jamais envoyées, elle pince la colère. Elle fait face au rejet, à l’indifférence et abhorre la parole vaine.
Elle pose quelques mots sur un cahier perdu, elle s’unit au sacré. Elle invente une histoire, une scène où chaque vie prend forme peu à peu.
Si par malheur un jour la main dit la Vérité, elle n’est pas entendue des vampires assoiffés qui s’abreuvent de son encre.
La main naïve voyage, parcourt des régions inexplorées, elle finit par se taire et se recroqueviller pour ne plus jamais parler. Est-ce de l’indifférence ? Juste un trop plein d’amour qui n’a pas su se faire.
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